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 Art washes the soul from the dust of every day life ft. swann  

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Invité

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MessageArt washes the soul from the dust of every day life ft. swann écrit Jeu 5 Avr - 20:08
Art washes the soul from the dust of every day life
Salvador
feat.
Swann


 

 



 

 

ART IS LONG.
LIFE IS SHORT.
A PICTURE CAN BECOME FOR US A HIGHWAY BETWEEN A PARTICULAR THING AND A UNIVERSAL FEELING.

Parfois, il se demande ce qu’il fait là.
Parfois, il se demande pourquoi il s’est levé aujourd’hui ; douché ; installé devant la télé avec son bol de céréales à peine entamées. Pourquoi il réalise tous ces mouvements quotidiens bien huilés sans même penser un instant à s’arrêter.
Parfois, il se demande pourquoi il s’est fait chier à installer cette prothèse qui lui rappelle chaque jour tout ce qu’il a manqué ; tout ce qui l’a abandonné. Son avant-bras ; sa fierté ; la femme avec laquelle il comptait passer un bout d’éternité. C’est presque pour le regard des autres ; et puis pour la praticité, il ne faudrait pas oublier.

C’est tellement plus facile de laisser tomber sa tasse de café ; réflexe mal maîtrisé.
C’est tellement plus facile de s’habiller maladroitement, essayant de boutonner sa chemise avec ces doigts en plastique qu’il ne peut pas contrôler.
Et puis, c’est tellement plus facile d’oublier ce membre fantôme lorsque celui fabriqué pèse tellement sur ce moignon cicatrisé.

Alors, plutôt que de laisser sa manche flottant au vent ; à la merci des regards méprisants, il s’était attelé à attacher cette prothèse qui était autant handicapant. Mais pour la journée, il n’avait pas envie de subir ces regards ; ces chuchotements ; ces têtes qui se retournent pour l’observer.
À croire qu’ils n’ont jamais croisé un vétéran ; à croire qu’ils pensent qu’ils sont en sécurité grâce au pouvoir de l’arc-en-ciel et l’amitié ; et non pas celui des soldats sacrifiés.

Enfin, il avait eu la belle vie, marine dans le pacifique. Il avait juste à surveiller ces tarés de Corée et à aider les japonais si jamais ils se décidaient à attaquer. Un pur bonheur — mais rien à côté de ses camarades lancés en plein désert pour voir des gamins se faire déchiqueté.

Les mains — pour une fois au pluriel — dans les poches, Sal était enfin sorti. Lundi, mardi ou peut-être même vendredi ? Il avait petit à petit perdu le sens de la vie et se contentait de voguer entre les visites à l’hôpital ; à la plage et son appartement mal rangé ; déserté par la seule présence qu’il aurait pu supporter en ces temps troublés.

Sans vraiment y penser, ses pas l’avaient dirigés vers un des quelques sanctuaires que possédait cette ville devenue — à ses yeux, inhabitée. Une des seules choses qui faisait fleurir un mince sourire sur son visage fatigué ; ce musée qu’il avait déjà tant exploré.

Il passe sa carte de visiteur dans les machines à l’entrée et se dirige sans tarder vers les salles d’exposition temporaire ; il avait raté tant de choses pendant ces quelques semaines enfermées ; hospitalisé.

Une figure connue de dos, presque familière observe un tableau. Sal se sent hésiter, il pourrait simplement passer son chemin, l’ignorer et faire comme si rien ne s’était passé — et puis il pourrait se tromper. Ces derniers temps, son esprit embrumé lui joue des tours ; mirages qu’il peine à déceler.

Il finit par s’approcher doucement, n’osant même pas poser quelques doigts sur son épaule afin de la prévenir de son arrivée.
— « Quelle surprise de vous trouver ici, Miss Reeves. » dit-il, presque amusé, un fin sourire sur ses lèvres ourlées.

©️ Gasmask


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